Sucatas

Sob o teto
Sobre a cama
Sobem meus pensamentos
Só eu, eu só e a
Solidão

Sempre pensando (muito alto)
Sobre o que eu não posso ter
Sobre onde estarei?
Sobre as nuvens?
Saturno, talvez, e seus anéis?

Sempre pensando
Sobre o que eu nem sei
Selecionando palavras que me
Sosseguem assim que
Sucatearem os "s"
Subitamente tirados por ti da
Simetria, do juntos, do
singular, dos
segredos, dos momentos juntos, de toda
saudades sentida quando estivemos distantes, do
singular, do plural que eramos nós

Só eu, eu só
Sem nossos "s"

Carta a alguém especial

Por que ganhar mais um ano de vida e ouvir: "feliz aniversário!"?
Talvez as pessoas pensem sobre isto mas se chegam à mesma conclusão que eu, já não sei. Para mim um aniversário é um ritual (vide "O Pequeno Príncipe"). Quando um dia específico de determinado mês se repete nos dizem "parabéns!", como se tivéssemos acabado de ganhar um troféu, enquanto na verdade, logica e irrevogavelmente, estamos mais próximos da morte. Não que a Senhora Ceifadora seja sempre cruel como nos adaptamos a achar. Pelo contrário: saber da proximidade cada vez maior do final da vida é mais um motivo para celebrar um aniversário.
Envelhecer significa se tornar mais sábio, mais maduro, mais astuto. Embora não notemos, cada dia tomamos uma gota do Rio da Maturidade. Chegar à velhice é, também, fazer uma análise e relembrar do nosso biopercurso rindo e sentindo saudade de algumas coisas, se arrependendo e se lamentando por outras - por fim concluindo que a vida, este supremo privilégio, foi válida.
Você se preocupava muito com seus estudos. Você teve cinco namorados pelos quais sofreu quando tiveram de se separar. Você era cara-de-pau. Aos 16 você foi dirigindo até outra cidade, enquanto sua melhor amiga não sabia nem manusear o volante de um carro. Você teve um cachorro que morreu em seus braços. Você tinha um sorriso lindo. Sua vida pode não ter sido um mar de rosas, mas também não foi um de ervas daninhas. No final dessa estrada você percebe que ela foi dinâmica, sempre teve algo para agitá-la, não importava se para cima ou se pra baixo: ela sempre estava em movimento.
Lhe desejo não bom, mas sim máximo proveito de sua vida. Que você viva com intensidade, as coisas boas e as ruins. Toda experiência é altamente válida desde que não nos mate ainda jovens. E que você sempre ame algo, seja o que for.
Espero ter sabido transmitir minha mensagem ou que você a tenha captado ou venha a captar. Se não, sem probemas. Eu me daria por satisfeita se você acreditasse em minhas últimas palavras:
Feliz Aniversário!

Raisa Moreno

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Texto dedicado e feito para Taise, minha melhor amiga, que ontem completou 17 anos. (:

Triste caminho

Embora bem agasalhado, seu corpo não podia negar o tempo frio daqueles dias.
"Os dias estão frios" – pensou alto, refletindo sobre a ambiguidade da palavra "frios" para si próprio.
A rua não estava nem vazia nem lotada, porém do lado esquerdo, ele não sabia por quê, havia mais gente andando. Escolheu o direito para fazer seu percurso pois por ali poderia andar devagar e menos atento ao movimento urbano. Ainda assim a atenção a si mesmo era desviada quando se dava de cara com um carro estacionado na calçada, uma vazamento de água ou um mendigo dizendo "um trocado, senhor, que eu tô com fome". Odiava essas coisas e culpava os humanos de todo o mundo por tais situações. Na verdade, a raiva dessa espécie só crescia naquele instante.
– Que diferença faz optar por um lado ou por outro? O caos tão óbvio mas intocável a muitos toma e vai além, muito além, desta rua.
Reparou nas contas em seus bolsos. Elas não somavam um valor muito alto para um homem de um salário razoável, jovem, fisicamente sadio, sem esposa e sem filhos – sozinho. Decidiu, assim, desviar seu caminho da loteria e deixar as contas pra depois.
Quando chegou aonde quis ir, não sentiu o aconchego que procurava ali, naquele ambiente de pessoas espiritualmente mórbidas. Talvez sua carência só se ilhasse depois de umas doses de Red Label. Escolheu uma mesa para dois lugares, sentou-se e ficou ali parado, contemplando um cinquentão lá no fundo chamando o garçom:
– Ô Cometa, mais uma 51 aqui, pra mim!
Agora chegava outro atendente, meio emburrado:
– E o senhor, vai querer o que?
– Ah! Um Red L... – respondeu, saindo de sua dispersão. – Não, um Campari.
Uma. Duas. Na terceira dose todo aquele álcool era a dormência em seu juízo e a camisa de força prendendo a angústia, o arrependimento e a solidão por algumas horas. Na quinta, deu risada ao comparar o gosto de Campari ao dos remédio que tomava na infância. Mas eram diferentes, tinham funções e efeitos diferentes. Enquanto um era para gripe, anemia ou qualquer outra doença, o outro servia para esconder suas lástimas.
Não tivera algo para amar de verdade em sua vida. Tudo vinha e ia, mas o Álcool agora, se tornaria presente em sua vida para sempre.
Álcool queimava, porém depois aquecia a garganta.

A Mulata, a Morena e a morte

– Se você tivesse um cachorro e morresse, com quem ele ia ficar? – perguntou a Mulata.
A Morena não precisou responder com palavras. Só seu olhar sério fez a outra começar a falar de novo.
– Ah, qual foi? Todo mundo vai morrer um dia.
– Eu sei, mas não queria que você falasse disso agora.
– Por quê?
– Já disse que não tô afim dessa conversa. Respeite isso.
– É uma coisa que pode acontecer um dia, oras... Você ia querer deixar seu cachorro entregue ao nada?
– Porra, você me tira do sério, viu! Na moral!
A mulata deu uma risadinha convencida e disse:
– Você me ama, mesmo assim.
– Ó, se eu me retar de verdade eu vou embora! Tô dizendo! Ora porra!
Silêncio por uns dois minutos. Elas olham para o nada; uma, aborrecida, outra, pensativa.
– Eu vejo a morte de duas maneiras – fala a Morena. – Quando eu fico viajando pr’onde é que eu vou, como vai ser na hora que eu morrer e pá. Essa daí não dói. Mas quando é da outra maneira acontece diferente... eu fico pensando como é que vai ser se eu perder alguém. Acho que não tô preparada.
– Pô – prossegue a Morena –, eu queria saber como é na hora que morre... Vem um monte de coisa sem nexo na cabeça. Eu não queria ir pra deixar tudo aqui, mas é um mistério que dá pra descobrir. Às vezes, eu queria morrer.
– Se matar? – diz a Mulata
– Podia ser, mas só se tivesse volta.
– Hmm, saquei. Mas a morte não te machuca?
– Também, de vez em quando. Eu começo a sentir saudade diss’aqui, das pessoas, de viver... Acho que sem a morte as pessoas não dariam valor à vida, ao tempo que a gente tem pra viver. E quando eu mais penso na vida, é quando eu penso na morte...
– Saquei. Tô indo... tá tarde.
– Fica aí!
– Tenho o que fazer, agora.
– Então tá. Tchau.
No outro dia a moça (menina, mulher ou como você queira chamar) morena acorda e percebe que aquilo foi sonho. Ela não conhecia aquela mulata na vida real. Preferiu acreditar, como acontece com o pessoal da tevê, na visita de um ente sobrenatural. Mas se a Vida ou se a Morte, ela não sabia... Tinha que esperar. Se morresse logo, era a Morte... Se vivesse por mais tempo, era a Vida.
Ou talvez as duas... Quem iria saber?

Respeito

Um sujeito estava colocando flores no túmulo de um parente quando viu um chinês deixando um prato de arroz no lápide ao lado.
Ele perguntou ao chinês:
– Desculpe-me, mas o senhor acha mesmo que o falecido virá comer o arroz?
O chinês respondeu-lhe:
– Sim, quando o seu vier cheirar as flores.

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Texto retirado do livro "As Mais Belas Parábolas de Todos os Tempos Vol. III", organizado por Alexandre Rangel. Editora Leitura. 3ª ed.. Belo Horizonte, MG. 2005

Microfilosofia

Boa ou ruim, gostemos ou não gostemos dela, uma coisa não deixa de ter seu valor... É necessário o interessante, o desinteressante e o indiferente.

Pausa?

Insônia, agitação interna e dor de cabeça. Náuseas, também. Pensamentos vão e vêm se misturando com sentimentos. Agora nada importa, o que eu queria mesmo era parar. Parar, entende? Parar com essas contrações e dilatações dentro de minha cabeça, vomitar esses pensetimentos para poder dormir. Para parar de escrever essas palavras cuspidas, também.

Marcha ré (visão)

Estive olhando e reolhando o blog... O texto de que eu menos gostei foi o publicado em 25 de dezembro de 2008. Interessante que quando o escrevi havia adorado. Mas como quase sempre, acabei encurralada pela contradição. E se eu não viesse a escrever a correção que se segue agora, acabaria sufocada. E sim, foi uma metáfora, é claro.
Eu afirmei que a vida não era injusta. Depois passei horas por dias (sim, a palavra no plural, mesmo) pensando nisso. E agora me obrigo a admitir: me baseei na minha vida e na vida das pessoas com quem convivo ao fazer tal afirmação. Eu não levo uma vida vegetativa, tampouco conheço quem leve. Sempre vivi no Brasil, não na África. Não tenho tanto dinheiro assim, mas não chego a ser palpérrima. Então, POR QUE DIABOS EU TIVE QUE GENERALIZAR?! Resposta simples: "quando acreditamos em alguma coisa, estamos convencidos de que ela é a verdade". Poderia fazer um momento filosófico agora, depois de ter dito essa frase, mas não foi pra isso que comecei a escrever esse texto.
Nos tornemos breves e intransitivos, assim sendo: o texto de 25.12.2008 é sobre pessoas como eu: brasileiras, de classe média baixa (e até mesmo alta, não sei) e que levam uma vida dinâmica!